I wish I was a bird

So I could fly in the sky

And shit on your head

Il est bleu, d’une sorte de bleu gris, un peu comme la pochette du disque des Smiths. Couverture cartonnée, un peu moins haut qu’un livre de poche. Je ne suis pas encore sûr de quoi ça parle, ni si c’est un roman, un livre pratique ou une BD. Je ne l’ai pas encore trouvé.

Et mon grand problème, quand je vais dans une librairie, c’est que tous les livres de la librairie NE SONT PAS le livre que je cherche. Et ça me donne un peu le vertige. Je sors de la librairie avec un vague début de nausée, et au pire un magazine.

— Mais c’était à TON tour !

— Comment ça à mon tour ? J’habite tout seul !

— Ah fuck je me parle à moi-même encore…

«BEAUTÉE – CERVEAU INCLUS»

Aperçu cet après-midi au camp de jour. Le dessin est de mémoire, plutôt vague, mais le texte sur le T-Shirt est 100% exact. Malheureusement.

These are the days of the open hand
They will not be the last
Look around now
These are the days of the beggars
And the choosers

This is the year of the hungry man
Whose place is in the past
Hand in hand with ignorance
And legitimate excuses

The rich declare themselves poor
And most of us are not sure
If we have too much
But well take our chances
‘Cause God’s stopped keeping score

I guess somewhere along the way
He must have let us all out to play
Turned his back and all God’s children
Crept out the back door

And it’s hard to love,
There’s so much to hate
Hanging on to hope
When there is no hope to speak of

And the wounded skies above
Say its much too late
Well maybe we should all be
Praying for time

These are the days of the empty hand
Oh you hold on to what you can
And charity is a coat you wear
Twice a year

This is the year of the guilty man
Your television takes a stand
And you find that what was over there
Is over here

So you scream from behind your door
Say “Whats mine is mine and not yours”
I may have too much
But I’ll take my chances
‘Cause God’s stopped keeping score

And you cling to the things they sold you
Did you cover your eyes when they told you
That he can’t come back
‘Cause he has no children
To come back for

It’s hard to love
There’s so much to hate
Hanging on to hope
When there is no hope to speak of
And the wounded skies above
Say it’s much too late
So maybe we should all be praying for time

George Michael, Praying for time

Je me suis réveillé ce matin avec cette chanson dans la tête et elle y a passé la journée sur repeat.

Quand cette chanson est sortie, en 1990, je me trouvais en visite au Chili, chez mes parents. Je regardais la première guerre de Papa Bush en Irak, les éclairs dans la nuit, en night vision, en direct à l’heure des nouvelles, contemplant l’absurdité de ce qui me semblait tellement impossible, tellement incroyable, tellement loin de ce que la vie était sposée me donner. The wounded skies above. Totalement injuste, cet avenir plein d’horreur, l’ironie de la vision si catastrophiquement erronée de Francis Fukuyama et son illusion de la fin de l’histore. So, so wrong.

À l’autre poste, en parallèle, cette chanson qui semblait cristalliser ces sentiments de la fin, non pas de l’histoire, mais de l’espoir, et de mon innocence. Ainsi mon monde allait donc être comme celui de ceux qui, avant moi, avaient connu les guerres, la destruction, la mort. Je n’étais plus dans un monde du futur et de l’espoir, mais dans le vrai, celui où les gens se font la guerre. Hanging on to hope, when there is no hope to speak of. La chute du mur, finalement, avait perdu un peu de son éclat. Le fait que ça venait de George Michael, ce géant du quétaine, ne faisait qu’ajouter à l’irréalité du moment.

Ces paroles tiennent encore la route, presque vingt ans plus tard, et ça me fout un peu le cafard, je dois avouer.

Les gens de notre génération n’ont pas appris à écrire correctement. Je soupçonne qu’en fait ils n’ont tout simplement pas appris à LIRE correctement. Simplement par observation, on apprend bien des choses, et ça s’applique pas seulement aux oiseaux, mais aussi à la lecture/écriture.

Un post bien écrit, bien ficelé du début à la fin. Une idée amenée de manière intéressante et originale. Un brin d’humour. Je suis charmé. Puis arrive la conclusion. Boom. Une faute horrible, une tache indélébile. «Je lui rendrait». Je sais pas comment expliquer ça. Je perds confiance. Tout d’un coup on n’est plus là-haut dans les idées, mais sur la terre ferme. Un réveil de lendemain dans le mauvais lit. Bad surprise. On cherche la sortie.

Now don’t get me wrong. Je suis tout à fait pour l’abus de la langue (hein ?) et le tordage lexical, en autant qu’il soit assumé et surtout maîtrisé. Lorsqu’on connaît les règles ça devient intéressant de les enfreindre. Ça devient créatif. Mais lorsque, par exemple, on emploie le mauvais terme, parce que vaguement il ressemble à celui qu’on cherchait… sorry no candy. Avec un ordi, avec Google, avec un dictionnaire intégré dans Word qui fait des petits squiggles rouges et verts quand on a fait une faute et toute la connaissance humaine (genre) au bout des doigts, il n’y a pas vraiment de raison. Cristi, y’en a même un dans votre browser, qui accepte le dictionnaire français. Vous tapez un post, puis vous right-cliquez tous les mots soulignées par un squiggle rouge. Wouala.

Oui, je le sais aussi, un blogue c’est un blogue, c’est fait pour le fun, pour se détendre, pour déblatérer nos petites vies sans jugement (mais avec des commentaires) et s’il y a des fautes on s’en tape, right ? Peut-être, mais la magie perd de son effet, un peu.

Fait que voilà, c’était ma réflexion pour cette journée grise et tranquille (entk pour moi).

Repetition is key

Repetition is key

Repetition is key

Repetition is key

Repetition is key

Etc.

Je vais y aller, je dois aller déjeuner (lol). La journées est commencée. (re-lol!)…